Send As SMS

October 14, 2006

Where the Great Bull Dies

Seen "Yang Ban Xi – The Eight Model Works", the strange case of a documentary that is almost unbearable to watch, although it deals with an absolutely fascinating subject. It's about Chinese propaganda films from the Sixties, i. e. movie adaptations of the eight ballet operas which were the only form of entertainment officially permitted in China for the ten years of Cultural Revolution. The documentary is excruciatingly boring because the director apparently had no idea where she was going with the movie and she didn't meet any personality strong enough to hold the film together from the inside. Most of the screen time is wasted by shots of people who were to some degree involved in the making or appreciation of these films, giving pale answers to uninteresting questions and then going about their daily business, driving around on their bike, visiting each other and ordering their meals in a restaurant for what seems like bloody five minutes. For some reason, one also gets to see a lot of Chinese youth of today do lots and lots and lots of hiphop to remixes of the old "Yang Ban Xi" propaganda songs. The choreographies are utterly dull, they just make the usual Watts gangsta aerobic moves done to death around the world. Because of all this tedious floundering, all you get to see of the original movies are a few 30 second snippets without context, but these snippets are amazing indeed. You can marvel at male and (rather scantily clad) female members of the Chinese Red Brigades, dancing about "en pointe", in perfectly synchronized, highly stylized movements, waving very red flags and stylized wooden machine guns under fake cherry trees, angrily denouncing foreign capitalist demons, shooting evil landowners with paper hats and then reaching for the sky while an incredibly red sun rises over the horizon of an incredibly kitschy technicolour landscape to the sound of wailing huqins. Most of the actors look like they took LSD for the shoot, there's an otherworldly enthusiasm in their eyes, and a scary frozen grin seems to have been permanently screwed to their cheeks by some extraterrestrial agency. Despite the subtle horror and the utter hilariousness of it all, there’s some strange beauty about this mixture of pronounced fervour and implicit nastiness. It's a real pity that after the film, you still know more or less doodly squat about the phenomenon; but in two years time, this stuff will have a cult following, I guess, so one can watch the originals on DVD, find detailed info on the net, and this bad movie at least will have had some good effects. Or so I hope.

Ackerbau und Viehzucht

The Reformed Faction of Zoviet France (i. e. Zoviet France sans Ben Ponton) gave a concert in Berlin recently. They killed. For seconds, I was a wooden stick in a fallow field with Tàpiesian ghosts and banshees swarming around me, preparing an earthquake.

Like One That Had Been Led Astray Through the Heaven’s Wide Pathless Way

Been to the Nationalgallerie to see an exhibition about melancholy in the arts. I increasingly dislike these exhibitions centered around a concept; nothing worse than a pack of curators who think they have had an idea. For this occasion, they assembled a lot of nice pictures (Dürer, Goya, C. D. Friedrich, Munch, Warhol, Anselm Kiefer) and a lot of intriguing objects (astrolabes, antique tombstones, 19th century photos of depressive patients, ancient books on the four humours, narwhal tusks), but the blur of heterogeneous stuff you constantly have to switch between just turns everything into cliché. Everything drowns everything else out, and in the general clamor you only hear the shrillest voices. The effect is enhanced if the curators see fit to install loudspeakers and force an exhibition soundtrack on you that is apparently supposed to get everybody into the mood. In this particular case, there was a corner where they had Beethoven's "Malinconia" on continuous play. At least, you only had to endure it in the four adjoining rooms. Anyway, I think a Munch exhibition or a Goya exhibition would have been cheaper and better. As it was, the Munch paintings might as well have been posters, because you couldn't really focus on them anyway, in all the Wunderkammer commotion.

Ce ne peut être que la fin du monde, en avançant

Am besten an Kalifornien ist das kalifornische Licht, das unabhängig vom Wetter (das zur Zeit meines Besuchs entgegen der Mär vom sunny California fast durchgängig kühl und regnerisch war) zu allen Tageszeiten von allen Seiten zu kommen scheint, sozusagen natürliches Filmstudiolicht. Die Höhepunkte der Reise waren entsprechend Beleuchtungsphänomene oder zumindest mit Beleuchtungsphänomenen assoziiert, z. B. unter dunklem Himmel das durchbrechende Licht auf der Vegetation, die auf den Ruinen unter Alcatraz wächst, oder der kalifornischste Moment der Reise: Zur blauen Stunde in Los Angeles stelle ich fest, daß der Amok/Koma Bookstore erstens umzieht und zweitens geschlossen hat, und trotte wieder Richtung Stadtzentrum. Der Himmel ist an den Rändern noch rötlich, das Wetter regnerisch. Das aus Funk und Fernsehen bekannte Licht schwindet langsam, in der Dämmerung wirkt die Stadt (auch wenn's spätestens seit Mike Davis ein Klischee sein mag, das zu sagen) seltsam irreal, der gemeinsame Nenner zwischen der Fußgängerzone von Castrop-Rauxel und dem L. A. von "Blade Runner". Auf dem zentralen, recht leeren öffentlichen Platz im für die Größe der Stadt sehr kleinen Downtown hat sich ein Landschaftsarchitekt ausgetobt: Auf Terassen hat er breite, dekorative Hollein-Wände in blau und quietschgelb aufgestellt (überhaupt sieht man in der Stadt viel von dieser Blau-Gelb-Kombination, an der Küste hatte man z. B. - anscheinend zu Zwecken der Schädlingsbekämpfung - einen ganzen Wohnblock in eine große blau-gelbe Plane eingepackt, das Gebäude wirkte wie ein riesiges Hüpfzelt), dahinter Palmen auf kleinen Hügeln in Reihen, dahinter ragen dann die illuminierten, halbrunden oder oktogonalen, ineinandergestuften und -gefächerten Hochhausformen, mit wesentlich mehr Art Deco als in New York - jedes Hausdach scheint hier eine Krone zu tragen zu müssen. Der Autolärm aus allen Richtungen sehr laut und tief, Polizei und/oder Feuerwehr scheinen ständig irgendwo im Einsatz zu sein. Aber trotz des Lärms und der immensen Größe der Stadt, wirkt alles seltsam provinziell und kleinteilig, nicht miteinander verbunden, "the big nowhere" wie Ellroy sagt; als wäre die ganze Stadt restlos parzelliert und privatisiert worden. Dafür spricht auch die massive Präsenz von Scientology, der privatisiertesten aller Religionen; an jeder Ecke kann man ihre Niederlassungen finden. (Die Freimaurer waren auch mal da, aber ihre Loge am Hollywood Boulevard ist jetzt ein Theater für Standup-Comedy, was sagt uns das?) Ein paar Blocks nördlich des Platzes die fensterlosen städtischen Verwaltungsgebäude, die wie Festungen aussehen und vor denen unprofessionell wirkende Models für unprofessionell wirkende Photographen posieren und sich dabei die Schulter verrenken.

Noch eine Assoziation, die ich im Staate hatte: Nicht nur Downtown L. A., sondern ganz allgemein diese Mischung von Vorstädtischem und Megalomanischem scheint mir einen ganz entscheidenden Einfluß auf fast alle amerikanischen Science-Fiction-Filme gehabt zu haben. Das Weltall wird logisch konzipiert als ein unendliches Suburbia ohne Downtown. Mir fallen als leuchtende Vorbilder spontan der New Jersey Turnpike ein, der Hafen von Oakland mit seinen riesigen Kränen, die angeblich die Vorbilder für irgendwelche Wesen in "Star Wars" waren, außerdem der Vergnügungspark "Six Flags Magic Mountain", den ich in der Morgendämmerung bei der Fahrt mit dem Greyhound nach Los Angeles von fern gesehen habe, große bunte Stangen auf einem Berg, die wie die Reste eines Picknicks Außerirdischer wirkten.

Life is a Police Raid, Old Chum

Had a rather pleasant dream lately, like the first chapters of a New Weird novel: I was in a futuristic Berlin club that also was my apartment. Lots of strange people, some looked like they came straight out of a Hieronymus Bosch tableau, and some others with heavily painted Weimar faces seemed to be extras in an expressionist movie. Then some cops came and looked like giant metal beetles. In order to deal with the situation, I smashed an electronic toy dog. Later, only the red cushion on my living room floor remained, and some black, spidery stirrings in the air. Was the animal finally dead? I didn't find out, but I'm still hoping.