Eine andere Szene. Wie durch ein Wunder beginnt der Film (16 mm) in der Sekunde, in der ich das abgedunkelte Separée betrete. Zu sehen ist ein grünes Feld, zu sehen sind Häuser im Hintergrund, zu sehen sind Berge im Hintergrund, Voralpenland, zu sehen ist ein Junge oder ein Mann in einem orangen T-Shirt, der sich gebückt von rechts nach links bewegt in einiger Entfernung. Nicht zu sehen ist die Kamera, die aber in den Mittelpunkt rückt, sobald die Stimme zu hören ist (eine männliche Stimme, schroff im Ton). Die Stimme scheint im Rücken der Kamera situiert zu sein, direkt hinter ihr womöglich, da, wo ich sitze (allein übrigens, die Ausstellung ist kaum besucht) sie ist aber, greifbar, nicht im Bild. Sie ist beinahe konstituiert, möchte man sagen, durch dieses Nicht-Im-Bild-Sein. Die Stimme, deren Sprache erst und öfter kaum zu verstehen ist (ein tief gefärbtes Niederbayrisch), adressiert den Mann. Der nähert sich der Kamera. Die Bildqualität ist schlecht, die Farben fransen leicht aus, sind gekörnt, 16 mm eben. Der junge Mann (es ist ein junger Mann, kein Junge, kein Mann, das sehe ich, als er nahe genug ist) versteht nicht, was die Stimme von ihm will. Oder vielleicht doch? Die Stimme sagt etwas von einer Uhr, der junge Mann zeigt eine Uhr. Was er dann aber sagt, ist unverständlich. Die Stimme blafft ihn an. Es ist immer dieselbe Einstellung, die Kamera wie festgewurzelt, die Stimme kommt nicht ins Bild. Der junge Mann entfernt sich wieder, nimmt seine Arbeit wieder auf, gebückt, verschwindet dann nach links aus dem Bild. Die Kamera verharrt weiter, dieselbe Einstellung. Ein Geräusch, etwas bewegt sich im Bildhintergrund in den Kader hinein. Ein Traktor, der das Feld pflügt. Im Hintergrund das Voralpenland, die Berge. Abblende.

Mitten im Raum ein Fernseher, wieder platze ich in den Film hinein, der Titel ist Global Girl. Wieder Jeanne Faust, wieder wirkt sie außerordentlich verunsichert. Sie verkauft Kleidung an einem Stand auf einem Markt im Freien, die Anmutung ist polnisch, ein Mann tritt an ihren Stand, es gibt einen Dialog, er verhöhnt sie. Der Dialog, die Szene wiederholt sich. Dann sitzt die Frau mit einem anderen Mann auf einer Stufe in einer Art Stadion, der Wind fährt durchs Gras, wirbelt Plastiktüten, Müll durchs Bild, bläst heftig ins Mikro. Ende des Films, Anfang des Films. Erste Szene: Jeanne Faust mit dem jungen Mann vom Ende, den sie als Übersetzer einstellt. Schnitt (der erste Film mit Schnitt: in Interview folgte die Handkamera Lou Castel auf Schritt und Tritt durch die Wohnung, in sonst wer wie du verharrte sie regungslos). Der nächste Morgen, eine Taxifahrt, Regen, ziellos scheinen die beiden unterwegs. Das Vorhaben - jedenfalls reime ich mir das so zusammen -, einen eigenen Stand aufzumachen auf dem polnischen Markt, droht zu scheitern. Dann glückt es doch, es kommt zu der Begegnung mit dem arroganten jungen Mann; man hat ihn nun zuvor schon einmal gesehen. Er zog eine Hose an, war agressiv, Jeanne Faust rief ihm zu: sie ist gefälscht. Darum wird es auch im Dialog gehen, zwischen den beiden, dem wiederholten Dialog mit aggressivem Unterton. Die Kleidung ist echt. Aber billig ist sie nicht.

Jeanne Faust, so scheint es, inszeniert das Leben, als wäre es inszeniertes Leben. Die Szenen ihrer Filme bewegen sich im Zwischenraum zwischen Dokument und Fiktion. Dokumentiert werden, könnte man vielleicht auch sagen, Fingierungsversuche. Oder wird die Fälschung des Dokumentarischen fingiert? Eine Entscheidung zwischen derartigen Alternativen ist nicht zu treffen. Kompliziert wird es, erst recht, wenn die Regisseurin sich selbst ins Bild begibt, ins Spiel. Sie tritt zögerlich auf, ihrer Rolle (im Spiel der Fiktion, das die Bilder zu dokumentieren scheinen) ganz ungewiss, glaubt man jedenfalls. Die Geschichten, zu denen sich das, was man sieht, zusammenreimen lässt, bleiben belanglos. Was man sieht, zu sehen scheint, was einem absichtsvoll absichtslos serviert wird, kommt einem vor wie das, was beim gekonnten Erzählen von Geschichten weggelassen gehört. Die Randbedingungen eines Interviews, einer Erzählung, die Vorbereitungen, das Fehlgehen. Daraus baut Faust ihre Filme. Dieses Ins-Leere-Gehen, Aus-dem-Nichts-Kommen, dieses Schlingern, Treiben, Zu-Nichts-Führen ist die Substanz dieser Bilder, ist auch ihr Rätsel. Im Feld zwischen ihrer doppelten Unzugehörigkeit - ins Register des Dokumentarischen wie des Fiktiven - öffnet sich, verblüffend genug, der Raum einer beträchtlichen Spannung, die nicht aufgelöst wird. Der Betrachter erfährt nichts (von Belang). Er wird allerdings zur Erfahrung dieser Nicht-Erfahrung genötigt und erlebt sein Dürsten nach dem Herausspringen eines Sinns, der, als solcher, ausbleibt. Dieses Erlebnis aber ist keines der Frustration, denn die Funken springen von beiden Seiten (der der Fiktion und der der Dokumentation), um sogleich wieder ausgelöscht zu werden. Entzogen bleibt eine klare Ordnung der Bilder, der Register. Darin, diesen Entzug als Sog spürbar zu machen, liegt Jeanne Fausts erstaunliche Kunst.

zur Jump Cut Startseite