Das koreanische Kino ist, beinahe aus dem Stand, in den letzten Jahren zu einem der vielseitigsten der Welt geworden, das machen auch die verschiedenen auf der Berlinale gezeigten Filme wieder deutlich. Kim Ki-duk ("The Isle", "Bad Guy"), der Festivalliebling - für viele freilich eine Hassfigur -, hat nun auch in seiner Heimat Erfolg und zwingt nach wie vor Gewalt und Demütigungen in seltsam sperrige und poetische Bilder. Jacky Kangs Blockbuster "Shiri" bekommt als erster koreanischer Film überhaupt einen offiziellen Kinostart in den USA. Und zwei Forums-Filme erweiterten die Facetten noch einmal beträchtlich: Mit "Nakta(dul)" war einer der radikalsten und in seiner Konsequenz überzeugendsten Filme des Festivals zu sehen, während die Regisseurin Jeong Jae-Eun (sie ist, wie sie selbst erzählt, erst die achte koreanische Regisseurin überhaupt, die einen Film in die Kinos ihres Landes gebracht hat) in ihrem Debütfilm "Take Care of My Cat" vorführt, dass man zu aus Frankreich vertrauter unspektakulärer Leichtigkeit auch in Korea in der Lage ist.

In der ersten Szene verabschieden sich die fünf Freundinnen, um deren weitere Schicksale es dem Film gehen wird, von ihren Schuluniformen, von ihrer Schulzeit. Als sie um die zwanzig sind, der Ernst des Lebens begonnen hat, nimmt "Take Care of My Cat" den Faden wieder auf. Hae-Joo ist die beruflich erfolgreichste von ihnen, arbeitet in einer Börsenmaklerfirma und ist dort schon äußerlich, mit Kleid und braver Frisur, fest in die nur scheinbar sanften Hierarchien eingebunden - an unterster Stelle. Privat aber fühlt sie sich ihren Freundinnen, die sich mit Gelegenheitsjobs, im väterlichen Heizsteinladen oder durch den Verkauf von Nippes auf der Straße durchschlagen, überlegen, nimmt sie auf ihren Shoppingtouren mit, obwohl nur sie sich die schicken Kleidungsstücke leisten kann. Sie ist auch die einzige, der der von allen ersehnte Sprung von der schmutzigen, armen Vorstadt Inchon ins teure, lebendige Seoul gelungen ist.

Die Katze des Titels ist ein Geschenk der verschlossenen Ji-Young zum zwanzigsten Geburtstag Hae-Joos, das diese erst annimmt; am nächsten Tag aber gibt sie die Katze zurück. Ji-Young lebt bei ihren Großeltern - und als diese beim Einsturz ihres Hauses ums Leben kommen und Ji-Young nur überlebt, weil sie die Nacht gemeinsam mit ihren Freundinnen verbracht hat, gibt sie die Katze an die im ständigen Clinch mit ihrem autoritären Vater lebende Tae-Hee weiter. Dieser Reigen ist ganz typisch für die Subtilität, mit der Jeong Jae-Eun vorgeht. Auf dramatische Ereignisse hat sie weitgehend verzichtet. Umso genauer beobachtet sie die Kleinigkeiten, im Verhältnis der Freundinnen, aber auch im koreanischen Alltag. Das Netz, das die fünf zusammenhält, ist das der Kommunikation über das Handy, das alle immer dabei haben, dessen Klingeltöne für die mittellose Ji-Young auch einmal als Stereoanlagen-Ersatz herhalten müssen. Um die Bedeutung des Handys zu betonen, projiziert die Regisseurin die SMS-Botschaften, die die Freundinnen sich schicken, immer wieder ins Bild hinein, auf Häuserwände, ins Fenster der fahrenden S-Bahn. Nicht nur mit diesem Einfall versieht sie ihren Film mit einem dünnen Firniss der Poesie, ganz unaufdringlich, aber sehr kunstvoll.

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